Tenho um certo problema para me lembrar das
coisas agora. Também tenho dificuldade para criar. Recordo que antigamente era
muito mais fácil para escrever sobre as coisas que aconteciam comigo, na minha
vida. Criar vidas novas era ainda mais fácil. Escrever era algo muito natural;
simplesmente me sentava na frente do computador e as palavras saíam das pontas
dos meus dedos como água de uma cachoeira. Fluía. Violenta. Incessável.
Quebrava nas pedras. Fazia o que tinha de ser feito.
Agora.... É um grande esforço
conseguir passar de um parágrafo (pelo menos desta vez já estou no segundo).
Talvez seja a falta de prática. Passei vários anos sem escrever. Foram anos em
que eu fui arrastando várias das coisas que eu gostava de fazer, não só a
escrita. Claro, encontrei novas paixões no meio do caminho. Mas qual o motivo
de eu ter abandonado outras que eram absurdamente importantes para mim antes?
Há alguns meses atrás, quando
fui conferir quando tinha postado o meu último conto. Eu fiquei de boca aberta.
Agosto de 2014. Antes disso, fevereiro de 2013, e antes, agosto de 2012. Foi um
choque ver que foram três textos em três anos e depois mais três anos para que
tivesse coragem de escrever algo novo. Estava decepcionada comigo.
Aonde foi que deu errado? Qual
foi o momento da minha vida em que eu decidi deixar para trás o meu grande
sonho de ser escritora? Quando foi que endureci meu coração desse jeito,
fazendo com que todas as coisas que eu escreva me soem piegas, clichês, sem sentido,
como se já tivesse lido aquilo em pelo menos cinco livros diferentes? Como eu
faço para amolecê-lo novamente?