Lost in Translation

Tenho um certo problema para me lembrar das coisas agora. Também tenho dificuldade para criar. Recordo que antigamente era muito mais fácil para escrever sobre as coisas que aconteciam comigo, na minha vida. Criar vidas novas era ainda mais fácil. Escrever era algo muito natural; simplesmente me sentava na frente do computador e as palavras saíam das pontas dos meus dedos como água de uma cachoeira. Fluía. Violenta. Incessável. Quebrava nas pedras. Fazia o que tinha de ser feito. 

Agora.... É um grande esforço conseguir passar de um parágrafo (pelo menos desta vez já estou no segundo). Talvez seja a falta de prática. Passei vários anos sem escrever. Foram anos em que eu fui arrastando várias das coisas que eu gostava de fazer, não só a escrita. Claro, encontrei novas paixões no meio do caminho. Mas qual o motivo de eu ter abandonado outras que eram absurdamente importantes para mim antes?

Há alguns meses atrás, quando fui conferir quando tinha postado o meu último conto. Eu fiquei de boca aberta. Agosto de 2014. Antes disso, fevereiro de 2013, e antes, agosto de 2012. Foi um choque ver que foram três textos em três anos e depois mais três anos para que tivesse coragem de escrever algo novo. Estava decepcionada comigo.

Aonde foi que deu errado? Qual foi o momento da minha vida em que eu decidi deixar para trás o meu grande sonho de ser escritora? Quando foi que endureci meu coração desse jeito, fazendo com que todas as coisas que eu escreva me soem piegas, clichês, sem sentido, como se já tivesse lido aquilo em pelo menos cinco livros diferentes? Como eu faço para amolecê-lo novamente?